El árbol rojo.

praxe

aneboa a túa boca na bóveda celeste
                                                                -ánforas e andrómenas-
máis alá de ti:
                           a memoria no alambique

habitante de tu destino

1.

en el reverso de una lata de aceitunas
leo:

pruebe la sabrosa variedad
de nuestros productos:

poesía sin hueso
ideal para dietas que nos comen por dentro

poesía rellena de anchoas
ideal para dietas bajas en sodio
y para nostálgicos que creen
que el mar todo lo cura

poesía rellena de pimiento rojo
recomendada para comunistas

poesía con hueso
ideal para dietas que cuidan el corazón
haga de su corazón un hueso

me desespero

yo buscaba aceitunas rellenas de poesía
para gente que come de todo
y bebe mucho vino

me miraron raro

dijeron que esas aceitunas
ya no se comercializaban
dijeron que eran peligrosas

"lo dicen en la tele, señorita,
nos hacen sentir vivos:
¿para qué queremos sentirlo
si ya lo estamos?"

(el ser, el estar
verbos rotos
pedacitos nuestros
de nuestro pan de cada día)

"el único sitio donde podrás encontrarlas
es el mercado negro"

 
la vida me obligó a ser
traficante de aceitunas
rellenas de poesía

 
y me va bien

 
mis favoritas son las de poesía visual
las muerdes y las imágenes te trepan a los ojos
porque quieren ver exactamente dónde encajan
 

las aceitunas negras son un misterio
un día nos despertamos
y ya estaban ahí

en las ensaladas
poniendo el contrapunto

ese día que aparecieron
nacieron las sombras
y lo oscuro

2.

en la escuela advirtieron a mi madre:

 
"su hija es rara
tiene un amigo imaginario
va a acabar en algo extraño"

 
cuánta razón aceitunera

hay que tener cuidado con lo que se le desea a la gente
porque las fuerzas oscuras que arañan la pared del universo
encuentran formas misteriosas de que la palabra se convierta

 
en acción

 
"su niña es rara
dice cosas sin sentido"

 
yo eso antes lo hacía
para romper el hielo

 
el hielo es una cosa
que está sobre nosotros
y sólo se manifiesta
al lado del silencio

 
yo nunca quise romper el hielo
y que sus trozos puntiagudos
acabasen doliendo
en la cabeza de alguien

 
pero a veces pasa

y entonces uno tiene que decidir:

¿habitante de su destino
o
traficante de su destino?

ilustración de Shaun Tan, autor del libro "el árbol rojo"

1.

hoy tres personas hicieron las maletas
y huyeron de mi corazón
como los tres cerditos que le tenían miedo al lobo
ellos tenían miedo de mis jotas
que era un miedo camuflado de miedo a sí mismos 

les hice tortas y les corté pastel
les di un juego de llaves por si acaso

y cuando los ví lejos cambié la cerradura
por si volvían
para que no les quedase más remedio
que entrar por la chimenea

2.

mis vecinos eran como los siete enanitos
no por chiquitos sino porque pensaban
que una blancanieves iba a aparecer en su casa
con recursos poéticos de última generación
que limpian y dan brillo y no dañan el medio ambiente

 
pero esas cosas sólo pasan en los cuentos

 
"¡y en los sueños!" chilla el más gruñón de todos

3.

el monstruo del armario y yo
siempre tuvimos conversaciones refrescantes
bebíamos zumo de naranja
compartíamos yogures de vainilla

él tenía sus miedos
y yo los míos

él no quería saber nada de luces
la noche era su amante más antigua
yo le tenía respeto a las arañas
porque a veces una dormía en la palma de mi mano

el monstruo del armario y yo crecimos juntos
él siempre solo supo ser monstruo
yo siempre solo supe ser yo
los dos nos quemamos el ombligo
tan por separado
que él odió a los toreros por sus trajes de luces
y yo porque los toros son parientes cercanos de los bueyes

yo nunca supe serle fiel a mis instintos
los traicioné muchas veces con mi corazón de cobre

el día que el monstruo del armario y yo nos besamos
él desapareció de mis pesadillas
y yo
de las suyas

1.

un cántico espiritual que me cobije
sería lo perfecto en estos días de sequía:

afuera llueve y sin embargo
las paredes de la casa son una pirámide acuosa
en la que se derrite el tiempo y caen
sobre el suelo dolorosamente liso los relojes
y Dalí, con el cuerpo todavía entumecido, llora
diminutas lágrimas de opio y jacaranda
porque en su memoria se repite un nombre que imagina
le pone huesos     carne     labios     ojos     cejas
cae sobre su asombro un enjambre de abejas
de su boca sellada por el polen
sale ella

2.

yo imagino los ricos filamentos
que recorren tu cabeza
cómo todas esas bombillas recuerdan
su pasado de presagio y de pronto
son una luz que nace en una hoguera
donde arden tus fantasmas más queridos

donde se quema lo azul de todas las infancias
y tu casa de plantas y cantáridas

 
tú sonríes
mientras el viento peina tus enaguas
y dejas que se incendie el lienzo de tu falda

entonces
de toda esa ceniza que pisas
haces camino
y cantas

IV

cuándo vendrá:

sobre la esquina de una hoja de papel

un lobo aprende el abecedario:

“para comer ovejas hay que usar servilleta,

para cazarlas hay que saber idiomas”

cuándo vendrá:

la que en su huella domina la palabra
ella que en los ojos juzga un pequeño lobo hambriento